Sentí la barra CHE CHABOR

Esto estaba guardado como un borrador del 23 de agosto de 2007. Noche turbia en el Bunker, sin deudas:

"No es que no me importe, si no que no me importa si me importa o no, y además de eso, no me importa".
Suena el timbre y alguien pide, como si estuviera cantando un número de la quiniela, que otro alguien atienda. Esto no es algo simple, o si alguna vez lo fue, la mente histriónica del mono lo llevó -como siempre- al extremo "más piola, más adecuado PA-PÁ".
Atender el timbre significa abandonar el lugar de origen, lo cual a su vez lleva a nuestro culo a quedarse nuevamente sostenido por dos piernas y dos pies y rescatarse al rato de "Ay, perdí el lugar, monos de mierrrrrrrrrda".
Es por eso que "En este preciso momento no puedo atender, me rompí los tobillos, y con las manos - admira como manjar la silla de ruedas que está en lo opuesto del mini-living - con las manos me tengo que sostener las piernas".
Los ojos que vienen filmando la peli enfocan esta vez al Andy.

Primero pongámonos de acuerdo en algo. No es un sólo mono, o varios, o ninguno, o todos. Es vino con vodka con birra con Fanta con Coca con hielo con Minerva con azucar con Fernet con vino con birra con whiskey con ron y con Fernet y con Coca. Los monos no hablan en plural o singular si no que hablan de los monos. De los monos no se habla en plural ni en singular si no que se habla de los monos. Etc.

"Salí de acá Andy, no te conozco"
Daaale.
"Salí Andy, ¿Qué final jugaste? No te ví..."
Daaaaaaale.
El almohadón ya se pone molesto. Lo peor es el corito cristianodubmalformado que suena, herencia del viejo y sabio Beto: "Escúpanlo, escúpanlo; escúpanlo y méenlo; escúpanlo, patéenlo; escúpanlo, y méenlo" esta impunidad viene acompañada de instrumentos producidos exclusiva y rabiosamente por desenfrenadas bocas llenas de labios, baba y dientes de múltiples colores, texturas y formas (y no-formas). Uno, al cual le gusta más que nada imitar el sonido dub del bajo y cada tanto meter platillos, lleva una remera que dice "VIOLETA ES NARANJA". Nunca supimos el color de la remera ni de las letras.
Esta barra, la de los niños cantores, impune como pocas, se traslada en masa. Sin deshacer la ronda, rememorando a los viejos negros que cantaban acompañados de los chasquidos de sus dedos y se reunían en rondas de a cuatro personas vestidas de blanco y negro, se mueven de acá para allá, copan de pronto el balcón. Algunos inclusive los confunden con otra barra, "El grupo de los drogados", unas 11 o 12 personas que a veces juegan a la jauría, otras veces al malón, y así enfermizamente hasta el final de la noche y comienzo del mediodía y los soldados se pierden e intercambian pero nunca abandonan la batalla.
Aún así todavía naides se dignó a atender el timbre, estamos todos medios tímidos, y como quien no quiere la cosa es uno mismo el que se para (o se arrastra) hasta la escotilla superior, con aires de héroe dormido levanta el teléfono/portero, pero antes se busca fuego, se vende fuego, se cambia, se presta, el pucho y ya que estás bajate unos envases, bueno, y, ¿Quién es?, no, todavía nadie atendió, fijate vos y yo mientras busco esto, "nahhhhhhhh" (rabia) "yo no puedo, tengo los tobillos rotos y..."

De repente uno abre los ojos y suena Rollin' & Scratchin', por fin llegué sano y salvo, vamos por más.



Lo curioso, o una de las curiosidades que llamó mi atención fue el siguiente pasaje:
"Sin deshacer la ronda, rememorando a los viejos negros que cantaban acompañados de los chasquidos de sus dedos y se reunían en rondas de a cuatro personas vestidas de blanco y negro, se mueven de acá para allá, copan de pronto el balcón."
Es el fucking HIT DA ROAD JACK... es él: http://www.youtube.com/watch?v=NTxc2iqHrjs